17:00 y 19:00 h

Diego Céspedes | Chile-Francia-Alemania-España-Bélgica | 2025 | 104 min | B

D y G: Diego Céspedes. F en C: Angello Faccini. E: Martial Salomon. M: Florencia Di Concilio. Con:  Tamara Cortés, Matías Catalán, Paula Dinamarca, Vicente Caballero, Luis Dubó. Claudia Cabezas Prod: Giancarlo Nasi, Justin Pechberty, Damien Megherbi. Dist: Tulip Pictures.

Lidia, una joven chilena de 11 años, vive en un aislado y pequeño pueblo minero en medio del desierto. Su madre, su abuela y sus tías, todas ellas mujeres trans, poseen una cantina y una maldición que hace que cualquier hombre caiga enfermo de muerte si se enamora de ellas y las mira a los ojos. Esta “peste”, como la ha llamado el pueblo, pondrá la vida de todas las mujeres de la familia en riesgo y las obligará a buscar nuevas formas de protegerse contra el machismo, la ignorancia y la enfermedad. El debut en largometraje de Diego Céspedes se configura como un poético western moderno donde la magia, la crítica social y los afectos se combinan para dar paso a una fantástica historia de supervivencia y maternidad disidente.

Diego Céspedes (Santiago, Chile, 1995)
Estudió Cine y Televisión en la Universidad de Chile. En 2018 escribió y dirigió su primer cortometraje, El verano del león eléctrico, que obtuvo el Primer Premio Cinéfondation en el Festival de Cannes. Paralelamente, desarrolla Las manos que quebraron el cuello de Iris Prado.

Premios: 
2025 Premio Una Cierta Mirada. Festival de Cannes. Francia. | Premio Sebastiane Latino. Festival Internacional de Cine de San Sebastián. España.

Crítica:
Un desierto. Un pueblo. Una familia. Una niña con la mirada llena de furia. A su alrededor, un grupo de mujeres bestia. Boas, serpientes, pirañas, leonas, estrellas y flamencos. Esto no es un zoológico, es un refugio de guerra. Ahí comienza y termina esta historia que antes que ser historia, es un truco de magia. En el centro del truco está Lidia, la pequeña cabra que apareció, siendo una bebé, una noche cualquiera, en la puerta de una cantina. Una pequeña que con su mirada negra lo observa todo en silencio. A su alrededor, el resto de magas conjuran la muerte con los ojos, con las palabras y con el corazón.

El debut en largometraje del cineasta chileno Diego Céspedes es una historia que nace en el desierto, en un pueblo minero y pobre, un pueblo fantasma que bien pudo ser Macondo o Comala. Un pueblo donde las mujeres trans poseen una maldición ¿o es acaso un don? Ahí se desarrolla una historia llena de claroscuros, una historia sobre la vida que se va y, la gran mayoría de veces, no vuelve, pero que a ratos, pocos, delicados, evanescentes, también sonríe. Y entonces, se disfruta del amor, de las canciones románticas y del glamour de competir para ser una reina de belleza en medio de la nada.

En ese pueblo abandonado, resisten nuestras protagonistas que son más fieras que mujeres, peligrosas, leales y mágicas. Resisten juntas, acompañando su vida y despidiendo los amores que su camino deja atrás.

Desde ahí, la cinta podría ser tragedia, pero Céspedes, al igual que sus mujeres, es mago y conjura con su cámara un final distinto. La tragedia amenaza pero no vence. «Somos travestis» dice mamá Boa plantándose ante una pistola. Y con esa bravura, Céspedes también las defiende. Las registra con ternura en sus días de esplendor, siendo bailarinas, músicas, amantes y actrices. Y también las registra en la pena, en la enfermedad, en el ineludible fracaso de resistir a una maldición que nació de la violencia y que las castigó, por sobre todo, a ellas.

La misteriosa mirada del flamenco es un acto de magia que en su esencia transformativa también se vuelve canción, una canción sobre las posibilidades de vivir, de amar, de engendrar más allá de la vida, de la carne y de la sangre. Las posibilidades de que una mujer flamenco tenga una hija cabra, de que una mujer boa se monte en un caballo mientras mira al hombre amado o de que una mujer leona robe los brazos de la venus del milo. En todas esas (im)posibilidades reside la magia de esta cinta sobre cazadores y presas; sobre madres que no son madres, pero lloran como tal, educan como tal y ponen el cuerpo para defender a las crías heridas mientras éstas afilan las garras para cobrar justicia.

Esta es una historia que se construye a base de semen y sangre. Y que con su estética desértica, donde el tiempo termina por erosionarlo casi todo, configura una canción de amor, no al hombre, sino a la familia elegida, a la vida perdida y al futuro de un pueblo que sólo sobrevivirá a la maldición cubriéndose los ojos y amando a las bestias, en la salud y, siempre más importante, en la enfermedad. 

Bianca Ashanti
Cineteca Nacional
Ciudad de México, 20 de enero de 2026